El mapa no es el territorio

Cumpleaños EDITORIAL FUGA

2008-11-25T08:47:00.000-08:00

Este viernes 28 presentamos nuestra segunda lectura de cumpleaños,
esta vez en Valparaíso y la enlazamos con la lectura POESIA AL HUESO que organiza nuestra amiga América Merino:

primero a las 19:00 estaremos en

BALMACEDA ARTE JOVEN con la lectura de cumpleaños FUGA

donde presentamos a los poetas:

F e l i p e R u í z
A n t o n i o S i l v a
F e l i p e M o n c a d a
C a m i l o B r o d s k y
R e n é S i l v a C a t a l á n
Y u r i P e r e z

+ el cantante porteño de culto: F A U N D E Z

(luego el Vino de honor...

y nos vamos a la lectura:

"P O E S I A A L H U E S O "
en
LA PIEDRA FELIZ (Errazuriz 1064)

donde se presentan nuestros queridos amigos:

E r n e s t o G o n z a l e z B a r n e r t
M a r í a I g n a c i a J e l d e s
F e r n a n d o O r t e g a

luego libre permanencia en el Subte "La Sala"

E N T R A D A S L I B E R A D A S

INFO EN : www.editorialfuga.blogspot.com

Ayúdennos a difundir: Reenvien esta información, pero con CCO para no hacer listas de mails para SPAM, cadenas chantas y mensajes raros...

--
Editorial FUGA

Lanzamiento del libro MUSICO DE LA CORTE de Felipe Moncada Mijic

2008-05-20T09:51:00.000-07:00

Este viernes 23 de mayo se presentará el libro
Músico de la corte

del poeta

Felipe Moncada Mijic.

La presentación estará a cargo de los poetas Sergio Muñoz y Patricio Serey y habrá una interpretación de violoncello a cargo de Pablo Valdés.

Lugar: Sala Puntangeles de la UPLA. O`Higgins 1260, plaza cívica, valparaíso.

20: 00 horas

Reseña: Revista Ciudad Invisible

2008-03-15T14:49:00.000-07:00

Dos antologías poéticas porteñas*

Por Daniel Hidalgo

Armar una antología es siempre un ejercicio político. Se trata de trazar líneas y de desmarcarse, se basa en armar un cuadro estético y discursivo, de proponer un canon, un catálogo de micro estéticas. Pero ante todo, es un acto de discriminación en el mejor sentido de la palabra. Las antologías se sostienen en todos aquellos que no fueron antologados, bajo los criterios que se estimen convenientes. Por lo tanto una buena antología es aquella que abre el diálogo, que cuestiona, que enciende el fuego lingüístico.

Valparaíso está plagado de antologías de poesía joven y no tan joven, de diversos tipos, con diversas intenciones y de diversa calidad. Sin embargo, en un limitado campo editorial como el local, las antologías pueden resultar peligrosas e incluso dañar las pretensiones de los poetas nuevos y de los eternos emergentes, a quienes vicia y expone una obra que finalmente no existe. Esto sumado a la ineficacia de un territorio que no ha sido capaz de sostener un aparato crítico.

Ismael Gavilán se gana el título del antologador menos ingenuo de la lírica porteña, es más, con la publicación de “El Mapa no es el Territorio, antología de la joven poesía de Valparaíso” (Editorial Fuga, 2007) Gavilán da una ingeniosa lectura sobre el quehacer poético de la zona, aderezando a ésta, dos gestos técnicos y políticos: por un lado antologar no sólo a porteños, sino que a quienes simplemente, en algún momento, se hayan topado con este rincón del mundo, residan aquí o no, y allí radica el criterio y nombre de la publicación. Pero además, el otro gesto, es que se autoantologa, evidenciando su postura antievangelizadora respecto a su propia figura.

Es posible identificar dos patotas grandes en el corpus de la publicación: por un lado los nombres de poetas con el camino más aventajado y con cierta presencia en la actividad docente universitaria como los nombres de Sergio Madrid, Enoc Muñoz, Bruno Cuneo y el mismísimo Ismael Gavilán; y por otro lado los más jóvenes que confluyeron en talleres de escritura en La Sebastiana como Alberto Cecereu, Pedro Godoy, Karen Toro o Raimundo Nenen.

Ante todo, se trata de una selección de nombres con gran participación en las actividades de la zona, pero además de acercamientos académicos, por lo que se trata -salvo ligeras excepciones- de poesía con cierta inquietud intelectual, que problematiza y propone.

En cuanto a la edición, se trata de un grueso libro de una cuidadosa factura, de esos que da gusto tener sobre el velador, de detalles y buen material. Y en cuanto a su contenido, resulta completo. Hasta se da el tiempo de abordar breves ars poetica de cada uno de los seleccionados y reseñas biográficas hacia su final.

Una muy buena antología, que nos sirve para surfear por las olas de la poesía regional y saber en qué están nuestros poetas más jóvenes que resultan más interesantes
.
Fuente: Revista Ciudad Invisible, número 21, marzo 2008. www.ciudadinvisible.cl

*la segunda parte de esta reseña, aparecida en el número 21 de la Revista Ciudad Invisible en su edición del mes de marzo del 2008, ha sido omitida por los editores de este blog.

Exposición Rodrigo Arroyo

2008-03-03T12:03:00.001-08:00

Sandra Varas Castillo, encargada del Centro de Promoción de Salud y Cultura, tiene el agrado de invitar a usted y compañía a la inauguración de la exposición de pintura titulada "TRASLADOS" del artista visual Rodrigo Arroyo, a efectuarse el día viernes 7 de marzo a las 19:00 horas en la sala de exposiciones del Centro de Promo, ubicado en calle Condell 1440, sector Corvi, Quillota.

Florencia Smiths

2008-02-25T20:56:00.000-08:00

Escritura del Objeto

Queremos riesgo
Buscamos el desvío, porque los caminos ya están pavimentados
La ruta del desvarío, de la desintegración de la virtud
Borrachos vencemos al verdugo de nuestro cuerpo
porque preferimos esculpirnos una violencia de pulsión
Rasgamos palabras con las mismas manos con que
poseemos la carne, con los mismos dedos con que hemos
apuntado nuestra lasitud
Nos volvemos otros a cada instante
nos instalamos en las nuevas concepciones del honor, en los altos
conceptos de la infección
Perdidos en la borrachera de derrotarnos
entre nosotros
escudriñamos el objeto que designamos dentro
Abusamos de las ausencias ahí sin tocarnos
Las heridas se van transformando en substratos de pequeñas muertes
Y morimos un poco
A pedazos hacemos el poquito de muerte que nos corresponde
Mordemos el hueso graso que nos convoca a un hambre mortal
No contemplamos verdaderamente el aspecto
de nuestra clandestinidad
Nos abrimos mar adentro gente en fila en las orillas
Sabemos perecer por el nombre y a la hora requerida
Nos salivamos estúpidamente mientras la
imagen de la pantalla electrifica lo anverso
de nuestras rodillas
Ocupamos el frontis de una fachada
de un deseo
como un hábito mal tenido
acechamos el disturbio en cualquier instante
El mayor peligro es lo que aún no ha sucedido
lo que no atisbamos
Nos escondemos tras la caparazón de una noche pueril
una noche que testifica
el partir, la redención
el catastro de todas las muertes en la espalda torcida
con sus metales incrustados a destajo
El cuerpo está roto porque no ha sabido hablar
la parálisis de las palabras más duras le ha
vuelto una contención condenada al derrumbe
Cuerpo desencajado, muslos quebrados
por el ritmo de un golpe sin par
Huesos triturados por la designación de un mal hablante
que con sus dientes proclama el mordisco inaugural
A deshora queríamos encontrar el ojo de un riesgo que nos
llevara al miedo
y del miedo al vértigo
y del vértigo a la más antigua destrucción
Pero no logramos percibir el punto de vista de un objeto triunfador
Es eso lo que nos ciega
es eso lo que nos hace agua
Instalado allí
en su grandeza de objeto de primera -o cuarta- categoría
El otro nos aísla
Albergando la certeza de una fascinación
Hasta no poder concretar
ciertas definiciones
de un cuerpo a-r-mado

Ahora habrá que hacer el tajo
en el pecho
en plena fecha de renuncias
de fisuras
así como un delito de Fe
Habrá ahora que hurgarse las partes malsanas
desahuciados
desconocidos
y sin nombre
Escribiendo mal incluso
El soporte ajeno que nos limita.

Cerquita de mí

Aquí, cerquita de mí, quiero que te sientes, quiero que te sientes y me des agua, quiero que me pongas las gotas de agua con el dedo en los labios, en la herida roja que maquillo para intimidar a las demás. Cerquita, así de cerca, siéntate y lámeme la cara, la mejilla, el mentón, con el agua simula mi sudor, acércate y aférrate a este delimitar líquido de un rostro desconstruido por un deseo carnal. Siéntate, quietito, con el dedo bien mojado, pásalo por los ojos, yo voy a cerrar los ojos cosidos, los voy a abrir, van a estar mojados y, ambos sentados, trataremos de dibujarnos los rasgos perdidos por la violencia del pacto. El agua lo cura todo, así dicen, pásame el contorno de tu dedo húmedo por el bosquejo de una cara que todavía no termino, que aún avanza entre las propuestas de tantas otras, por no reconocer su encuadre, su marca, sólo sé mirar el tajo de la boca que gotea porque se ha juntado el agua con el aceite sangre mientras acomodas tu cuerpo a la silla, incómoda y cuadrada.
Siéntate y aquéjame, mírame de reojo, no tengo pretensiones de apuro, hay un vaso de agua lleno, hay secuelas de mí que piden agua, porque son los rostros y los daños, las damnificaciones de todo lo que atenta contra este pequeño pliego de carne; las miradas, los gritos, los besos, los golpes, los gestos, los movimientos serios. Arroja tu mano en mi pelo. Deja que este tajo gotee hondo y haga una posa en mi regazo raspado, descuerado, en mis piernas rajadas de orillas y de cortes que tantos filos de espejos le han hecho para que se marque.

La fuente de andrógina

Andrógina se lava el cabello en una fuente de semen
Andrógina sabe que en sus vellos se enredan las uñas de la codicia
De cuerpo desnudo se somete a la fuente de rosas vírgenes
Y se entierra una espina en lo hondo de su muslo más blanco
Andrógina canta lánguidamente danzando entre los pétalos
Y no sabe que tiene la palidez del mármol muerto
El color de una bestia en celo
Ahoga su piel en lamentos de terciopelo rojizo
Y cada jardín que la vigila tiende a aquella fuente
Sueña con ella
Y la desea…
Pero, repentinamente
Andrógina tiembla
La sangre revienta desde el interior de su cuerpo
Como un querubín asustado se tapa la vergüenza a dos manos
¡Es que la han visto! ¡La han descubierto!
Todos estaban mirándola
Mientras ella cantaba inocente y afable
El himno erótico de su raza
Por entonces
Quiere beberse el agua de la fuente esmaltada
Pero coge apresuradamente los pétalos mortecinos
Se tapa con ellos
(Los espectadores permanecen atónitos)
Andrógina vomita el semen de su pelo
…Ellos se acercan…
Ella tiene miedo.

Hay niños

Hay niños bajitos que aprenden a estirarse en cuerpo y mente como un equilibrista del fuego elástico en las sienes
Hay niños de pelo oscuro que impulsan a las neuróticas a campos de dulces concentraciones y torturas
Hay niños de gestos torpes que no saben prender bien el cigarrillo de la mujer pero que al quemar poco a poco el dedo índice le encienden una hoguera de recíproca fugacidad
Hay niños atentos educados como orfanatarios en donde asienten a las más mínimas órdenes sean estas sexuales o no
Hay niños pulsionados y llevados a torrentes por sus vasos coagulados de puro gesto
Niños que buscan hombres y mujeres para sentirse menos solos para sentirse bien amados hasta cuando amanece bien temprano y se dan cuenta que la piel se les está arrugando
Hay niños que altos en su compostura implantan una mirada definitiva en las cortezas de los ojos de otras niñas
Ellas se ilusionan porque piensan que los niños altos con el pelo revuelto miran así para siempre y las arrojarán a sus brazos como testigos impávidos de asesinatos múltiples
Hay niños grandes de manos de pianista en alguna pauta perdida niños de uñas blancas casi transparentes como sus palabras desperdigadas en el ocio de una noche borracha
Los silencios de esos niños ángeles son como costritas que se posan leves en la epidermis del deseo y las niñas ancianas osan tocar las escamas como evidenciadas ante un acontecimiento elemental de suspicacias
Hay niños que temen un poco cuando se les ama
Hay niños que piensan que las citas a medias en bares de hoteles no tienen más destino que escribirlas en cuadernos antiguos y a cuadros
Hay niños profanos y fugaces, emancipados en las fiestas de sus magnetismos eternos
Hay niños blancos de cejas castañas que alimentan pasiones de niños en la fuga de un cuadro en el punto de una coma existencial
Hay niños amados que uno sin conocer ya está adorando y cuando llegan
Las miradas son la comprensión de una letanía imposible e inigualada de tanto esperarla
Hay niños bellos como la prisión de los bosques a cierta hora
Niños que acuden a los sueños porque sus cuerpos están hechos de inconsciencia pura
Hay niños suaves y viajantes en los ojos de los trenes en la noche a punto
Hay niños que cuando abrazan resquebrajan y mutilan quietamente la presión de la muerte en la espalda tensionada
Hay niños cruentos veloces displicentes asombrosos cuando hablan
Hay niños de todos y de nadie
Niños que se dominan solos y que nadie sabe controlar porque no son predecibles como el frío en los dedos y en los huesos
Hay niños que dicen te quiero lento y bajo
Hay niños malcriados y hermosos que ciegan al sol con sus movimientos retardos
Hay niños que he visto que he tocado que he coloreado
Pero nunca había conocido a un niño hecho de ángel a oscuras
en la cofradía de las especies
en la lubricación de palabras que vienen no sé de dónde
nunca así había desde niña sido embebida por un niño de-mente
que en su locura lógica determinara los rasgos de las huidas y los bordes traspasados
hay niños ciertos
pero de tan inmensos la falsedad asoma sin querer en sus textoscuerpos

Narciso y nuestra infamia

A veces hablo con Narciso de nuestra infamia.
Me río de su figura con una nostalgia imperecedera,
Atroz.
Él logra hacerme llorar con su belleza.
Y no me deja tocarlo,
Por miedo a que pueda rechazar tanta perfección.
Nuestros orgullos se alzan sobre nuestras cabezas.
Flamean las banderas del éxtasis en nuestra patria.
Canta el sol la fortuna de alumbrar nuestros ojos.
No puedo amar a Narciso por más que lo desee mi cuerpo, yo misma.
Me traiciono, a veces, mirándolo de soslayo,
Y él apenas voltea, en actitud más lánguida que un lirio
Al que le lloviera el rocío.
Narciso, Narciso…
Déjame alcanzarte para entender que también soy débil y preciosa.
Déjame poseer el pálido reflejo de tu carne saturada de salud.
Permite que te toque, que cuando apenas te roce en una escena privada de luz,
Yo me pregunte dónde, ¿Dónde perdimos la humildad que fomenta la fuerza?
¡Oh Narciso, si he de ser pulcra por admirar mi delicadeza, hazme vana!
Hazme aún más viciosa y salvaje que tu dios.
Quiero ser aquella primera que destruya tu esfinge.
Cual Medea envenenada por la acción brutal de desenmascarar, de destronar,
De develar aquello fiero pero enfermo de tu lid.
Mi adonis, mi dueño ideal, deja de contemplar las aguas de diamante que te embriagan.
Yo, he roto la leyenda, acaso para ahogarme esta primera y última vez
en el espejo terrible que surca mi frente espontánea…
El espejo de la Muerte.

*Nací en Santiago, 1976, pero vivo desde siempre en San Antonio.
Profesora de Castellano y Licenciada en Educación de la Universidad de Playa Ancha de Valparaíso (2002).
Ejerzo como tal en San Antonio desde el 2003.

-He publicado en antologías:
*Antología 21 poetas de la Universidad de Playa Ancha. (1999)
*Antología Poética “Viernes, veinte horas”, Taller Veinticuatro, Centro Comunitario Padre Hurtado, Las Condes. Claudio Geisse editor. (2001)
*Creación desde la palabra, UTFSM de Valparaíso. (2001)
*Antología Poética Universidad de Playa Ancha (2002)
*Antología de la joven poesía de Valparaíso “El mapa no es el territorio”, Editorial Fuga. Ismael Gavilán. (2007)
*Antología Poética Des-aparecido, Valparaíso. Ediciones Comuna Memoria (2007).

-He participado en encuentros y lecturas públicas de poesía:
*Carnavales Culturales de Valparaíso (2001)
*Encuentro Internacional de Poetas CHILE-POESÍA, Santiago (2003)
*Encuentro Internacional de Poetas Jóvenes POQUITA FÉ, Santiago (2004)

-Actualmente formo parte del Taller de Escrituras Buceo Táctico de San Antonio y de la re fundación de la Editorial Economías de Guerra, también en este puerto.

http://florenciasmiths.blogspot.com
http://tallerbuceotactico.blogspot.com

Diego Alfaro Palma

2008-02-11T06:10:00.000-08:00

De “Paseantes” (A publicarse pronto…)

(Poemas antologados en “El Mapa no es el Territorio)

Partitura

de la lluvia nos ha quedado la música

nuestro silencio

un mensaje anotado por pequeños dedos en la ventana.

El globo

Sólo pedaleando desde ese mundo

conseguirías dar la vuelta

tomarlo del cordel

y sostenerlo calle abajo

Detenido en una esquina

tenderías las manos hacia un poste

para intentar atarlo

para que suspendido en el viento

nos señale el camino de regreso.

A Philip Larkin

Reconocerse en un poema de Philip Larkin

Puede parecer tan desolador

Como la fotografía de un carrusel bajo la lluvia.

Las soledades que vienen y van

Pueden ser tan cansadoramente inútiles como la literatura

Sin embargo

De una u otra forma volveremos a ellas

Como a aquel viejo paraguas que desdeñamos

Por sus extravagantes colores.

Pero más allá de estas vagas lamentaciones

El deseo de estar solo

Bajo una luz, en pie de poesía,

Desconociendo -desde altas ventanas-

La miserable estulticia

De las chicas bellas,

Arpías que dolorosamente

Anidaron en tu vergüenza.

Lights out

La vida, mis amigos, es aburrida.

Nos llenamos de libros

para llenar la vida

y en cada abandono, en toda despedida

trazamos la inevitable figura del absurdo.

Bufones, nos forzamos en contemplaciones

intentando asir un trozo de dios.

Yo he perdido todo esto

en las puertas de una iglesia.

No anhelemos no brillemos

es hora que apaguen la luz.

Astrolabio

(Fragmento)

Me he puesto a lavar los platos pensando tal vez en escribirte. Relegado por años al oficio del poema olvidé probablemente la carta, un epistolario sin esperar respuesta, dejar correr líneas como agua cayendo de una llave para quién sabe llegar adonde. La soledad carcome, debilita, es una termita hambrienta a la que llegado cierto tiempo podemos hospedar a sabiendas que terminará destruyendo nuestros cimientos.

Ahora que hay nubes y no techos, ahora que la intemperie es bosque y no desierto, me pierdo en el crepitar de estas hojas trazando una senda incierta: palabras como hitos.

Lavar los platos como quien lava su alma tras la tormenta.

De Alejandrina (inédito)

Fragmento de “Ciénaga”

Sabido es que los suicidas no escriben poemas, dejan notas, confesiones, todo en orden, la ropa doblada en el armario o sobre la cama. La diferencia la hacen sus gestos: un abrazo apretado, una mirada cómplice, un comentario lanzado al azar, para que luego, del otro lado, alguien ensamble las piezas. Y no podemos interrumpir en sus vagabundeos sin destino, mucho menos cuando asomados al balcón los golpea la oscuridad de una decisión, la pureza de abrirse al viento, un ave perdida volviendo a Dios, o cuando, como él, dejó las llaves sobre el velador y salió camino hacia el riel, recostó la muerte de su padre en el metal frío de su silencio, repasó su última partitura, dejando que el tren del invierno borrara su rostro, la vibración de la última nota de su fuga, reencontrando en su sueño una ceguera.

El juego entre el marco oscuro de sus gafas y los bigotes canos daban la impresión de estar frente a un marinero retirado, sin embargo, sólo su dedo índice había recorrido los meridianos de un mapa amarillento y del que hacía repasar copias con lápices de cera a sus alumnos: para cada imperio, para cada océano una tonalidad distinta. Él les enseñó las fronteras, los nombres que la humanidad dio a lo que siempre creyó suyo. Colgaba en la pizarra un pliego arrugado y con sus palabras proyectaba una batalla entre griegos y persas, al caballo de Alejandro avanzando aguerrido sobre la arena del tiempo, las lanzas de los gladiadores entrando en el costado de una espera. Ese hombre era la historia en un par de ojos cansados, en una calva que cada mañana dirigía la orquesta de la pasión y muerte de la carne. El sufrimiento de Cristo tomaba en él sentido, la empresa imposible del amor, mientras en la misa el sacerdote quebrando la ostia, cumplía con graficarnos la dispersión de los hombres, la separación de los mares, lo invisible abriéndose paso a través de la materia. Él se difuminó en el vacío que dejan las cosas, el piano de sus hijos descansado, la sábana de su mujer estirada, sus notas resguardadas en un cajón sin cerradura.

Fragmento de Alejandrina

I,7

Porque finalmente todo lo que uno puede llegar a creer es espuma en la estela del viaje. Al contrario de los pescadores, arrojar la red para siempre, para que permanezca en el fondo del recuerdo. Porque todo se vuelve más lejos, más claro y transparente como una noche vestida con el manto de las estrellas. Todo cobra su verdadero peso ante la eternidad del paisaje. Como un niño que aprende a pintar debemos pasar y repasar nuestras líneas, traspasar la frontera de nuestra mortalidad de forma sincera, recogidos en la torpe sabiduría de la experiencia. Porque estamos aquí después, siempre después y porque sólo la palabra puede brindarnos la posibilidad del pasado. Porque ante todo somos el ahora de nuestra historia y de cada pequeña historia y porque ante el tiempo somos iguales, profundamente nuestros, inseguros.

*Diego Alfaro Palma (Limache, 1984) Poeta, estudiante de Literatura en la Universidad del Desarrollo en Santiago. Poemas suyos aparecen en el website de Alejandro Lavquén y en la revista Los poetas del 5 y en el blog Avenida Poesía. Ha organizado cuatro encuentros de poesía en la ciudad de Limache y ha sido invitado a diversas lecturas tanto en la Quinta Región como en Santiago. Durante el primer semestre de 2006 participó en un taller con la poeta Cecilia Casanova y de una mesa redonda con el poeta y pensador argentino Hugo Mujica. Los poemas seleccionados pertenecen a un libro inédito titulado Distancias.

ANTITESIS 3

2008-01-14T04:47:00.000-08:00

Revista Antítesis Nº3

Lugares de distribución:

Viña:

Café de Wilk
Librería Altazor

Valparaíso:

Librería Crisis
Café con Letras

Para cualquier consulta o para reservar un ejemplar escribir a:

revistaantitesis@gmail.com

Comentario de Luis Riffo aparecido en el suplemento Invite del Mercurio de Valparaíso:

http://www.mercuriovalp.cl/invite2003/site/home/20080110180132.html

Danny Nuñez

2008-01-11T04:40:00.000-08:00

El hambre que no se sacia

El hambre que no se sacia
es el hambre del conocimiento,
el apetito por ver más,
la dulce experiencia del azar
o la amarga despedida.
Se vuelven los pasos,
para inaugurar un punto de vista
y siempre cambia la atención.
Nunca nada es conocido.
La lluvia, evaporada
mientras un cordero
amamanta sus cachorros
en presencia de otros
cincuenta corderos
apilados en fila india.
Se estrangula mi conciencia
con un lenguaje extraviado,
pero no llega a decir el minuto,
la hoja verde,
el trozo de carne ahumado.

Alimapu

Nos deleitan los comercios eternos,
las plazas obsoletas, la pileta sin agua
y el tranvía alemán.

Nos avergüenzan las azoteas,
las escaleras que nos vieron
abanicar las diferencias
desarmados, sin pudor;
nos gastamos los talones,
empeines, y pantorrillas,
hurgando sin pedir permisos
perdiéndonos en desvaríos
intentando recuperar las danzas
de aquel adolescente fulgor.

No sabemos qué será de lo pasado
ni entendemos qué será el futuro.

La baldosa chueca de la calle
mira atenta al qué dirán.

Casa de techo alto.

Las maderas anudadas de los pisos,
se quejan con el frío subterráneo;
por cierto, convencidas
que con sus lastimeros guiños
se apiadarán del amanecer.
Cuántas mentiras a diario,
siguiendo el rito del alcohol,
cuánta desilusión ocurrente,
la velocidad del vínculo que se desata,
una vez que la palabra aleja su significado.
El aliento, vapor de madera,
un silencio frágil de escaleras sudadas,
una baranda al filo del abismo.
Mareándose,
con el tiempo obsoleto,
una astilla se desliza confidente,
rotando encima del musgo vital.
Todo hambriento,
el peinado dislocado de memoria,
la ruptura, ceder por el paso,
el cantar evolutivo
sin retroceso
de quien fuera árbol y testigo.

Hito cero

Bandurrias sobre ovejas
y aquí a mi lado, nadie
el silencio me obliga a oír.
Una cuchara de aluminio
vuelva a estallar tras la reja
se eleva un instante, se deja
caer, y por respuesta, la
balada suave y monótona.
Un ruido de madera transparente
anuncia el resto del camino
superado, un fin del inicio,
la estatua carcomida
por los segundos.
Una poza se alarga,
contenida en sí misma
por una solución sulfúrica
del mismo cielo.
Poco queda por esperar.

1998

Este mar que hoy me arroja al vacío
tiene su encrucijada llena de panteluces,
y briznas de gusanos idiotizan su voz.

Está tiznado de soles que no duermen,
y bautiza con sus lenguas solas
esas costillas de un sacrificio enlodado.

No perdona mis revueltas suicidas
ni respeta dichas
calles de la deshonra.

Como un vigilante atemporal
se desnuca y se desboca diariamente
tragando estos versos ponzoñosos.

*Nacido en Agosto de 1978, Licenciado y Profesor de Filosofía de la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso. Permanece inédito, sin embargo aparece antologado en los libros “Zarpe de poetas porteños” Editorial del Ateneo de Valparaíso, “23 Escritores Jóvenes de Valparaíso” Ediciones Municipalidad de Valparaíso, “Poetas en la Quinta” Ediciones LOM y Municipalidad de Valparaíso; “Creación desde la Palabra” UTFSM y Municipalidad de Viña del Mar, “Señales en la Piedra” Editorial Balmaceda 1215, Valparaíso, y "El Mapa no es el territorio", Editorial Fuga, Valparaíso.

Participó activamente de lecturas de poesía en el bar “Mariella”, en el bar “Leo” y en el “Playa Bar” de Valparaíso y en la feria del Libro de Viña del Mar.

Organiza y lleva a cabo la “I Jornada de Arte y Filosofía UCV 2000”, realizadas entre Agosto y Octubre de ese año. Es becado, al año siguiente por la Katholische Universität Eichstät Ingolstadt de Alemania, donde permanece por dos semestres. Durante su estadía participa del Primer Encuentro de Literatura Centroamericana.

En Septiembre de 2002 participa como Expositor en Jornadas Chileno- Brasileñas de Filosofía en la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso.

Durante los años 2003 y 2004 publica en el segundo volumen de la revista “Los poetas del cinco”, en su versión electrónica y en la revista virtual “asdecopas”.

Participa desde el año 2004 del Seminario de Investigación Poética en el centro cultural La Sebastiana.

Trabaja actualmente en dos colegios de Viña del Mar.

San Felipe 2007

2008-01-03T20:55:00.000-08:00

Carnavales Culturales 2007

2007-12-25T16:58:00.000-08:00

1. CONVERSATORIO "LITERATURA Y CIUDAD"

Día. Viernes 28 de diciembre.

Lugar. Paseo Catorce Asientos, Cerro Concepción, Valparaíso.

Hora. 18.00 horas.

Invitados.

- ALEJANDRO ZAMBRA, escritor, autor de Bonsái y La vida privada de los árboles.

- ALEJANDRA COSTAMAGNA, escritora, autora de En voz baja y Cansado ya del sol.

- THOMAS HARRIS, poeta, autor de Diario de navegación e ítaca.

- ÁLVARO BISAMA, escritor, autor de Zona Cero y Caja Negra.

Modera.

- SERGIO MUÑOZ, poeta.

2. RECITAL DE POESÍA

Día. Viernes 28 de diciembre.

Lugar. Paseo Catorce Asientos, Cerro Concepción, Valparaíso.

Hora. 19.00 horas.

Invitados.

- JAIME LUIS HUENÚN, poeta, autor de Puerto Trakl. Premio Pablo Neruda 2003.

- TERESA CALDERON, poeta, autora de Vida de Perras. Premio Pablo Neruda 1992.

- JORGE POLANCO, poeta, autor de Las palabras callan.

- MARCELA PARRA, poeta, autora de Silabario de La Mancha.

- WASHINGTON BENAVIDES, poeta uruguayo, autor de El molino de agua y Los restos del mamut.

Modera.

- SERGIO MUÑOZ, poeta.

¿Dónde queda el Paseo 14 Asientos?

El Paseo 14 Asientos se encuentra ubicado en el Cerro Concepción, a un costado de la Iglesia Anglicana de San Paul y del Ex-Colegio Alemán de Valparaíso. Todo muy cercano al Café con Letras.

Se accede a él por la Subida Almirante Montt, que comienza en la Plaza Aníbal Pinto; o bien, por el ascensor Turri.

PALABRAS DE PRESENTACIÓN DE EL MAPA NO ES EL TERRITORIO: ANTOLOGÍA DE LA JOVEN POESÍA DE VALPARAÍSO

2007-12-17T19:56:00.000-08:00

por

Ismael Gavilán

Sala Obra Gruesa, Pontificia Universidad Católica de Valparaíso
Octubre 11, 2007

Antes que nada pueden estar seguros que mi intervención no será excesiva y tampoco será una paráfrasis al prólogo de la antología. Aunque suene irónico de mi parte–y sobre todo para quienes me conocen- no deseo referirme en esta oportunidad a la ventaja o desventaja del concepto antología como género literario, ni tampoco de terciar en una imaginaria apología del por qué el libro que presentamos esta tarde articula tal o cual criterio de lectura u otras sutilezas justificativas de una eventual metodología de trabajo.
Este contexto lo deseo aprovechar para otra cosa, tal vez más nimia, más anecdótica y confío que no tan literaria. Quizás a la intrahistoria que habita el trabajo que hoy mostramos.

Y esa intrahistoria comienza justamente con el plural recién empleado: de ninguna manera esta antología habría sido posible sin la colaboración de muchos de los aquí presentes y varios otros, dispersos literalmente por el mundo.

¿Cómo se forja un libro?, ¿Qué hace que surja uno como el que esta tarde presentamos?

Tendría que partir por justificar algunas obsesiones personales que se sitúan, temporalmente, a mediados de la década de los 90. Si mi memoria a mediano plazo no me falla del todo, en una conversación cerca de aquí, para ser más exacto, en el tercer piso de este edificio –Monseñor Gimpert-, junto al poeta y ensayista Marcelo Pellegrini especulábamos, cuando éramos impúdicos estudiantes, entre muchas otras cosas, por la razón de ser que anima al adjetivo “joven” aplicado a lo sustantivo que implica la palabra poesía: encontrábamos que era un concepto tan aleatorio y tan disímil que mucho –tal como puede suceder hoy- de lo que etariamente se rotulaba como “joven”, “actual” y “novedoso”, pasados unos cuántos años enmohecía en las fauces de un archivo, de una nota o ficha bibliográfica o lisa y llanamente en el recuerdo fugaz del entusiasmo momentáneo. Y por curiosa paradoja aquello que circunscrito al tiempo parecía “viejo”, “ya hecho” o “pasado de moda” se transformaba por la magia de la lectura en presencia viva y cuestionadora: ya sea desde las peripecias verbales de un Huidobro hasta la mágica música callada de fray Luis. Curiosa paradoja que cualquiera de nosotros ha experimentado sin duda.

Otra cosa que nos llamaba la atención con nuestro amigo era la frialdad con que nos dejaba la palabra Valparaíso al momento de pronunciarla como símbolo poético. Nos costaba asimilarla como creo que ahora, yo al menos, me parece comprenderla después de leer a Ennio Moltedo. Pero hace 12 años atrás nuestros arraigos iban más por una manera de intentar entender el lenguaje que por asimilar en la experiencia un lugar, sin saber que ambos pueden llegar tal vez a significar la misma cosa. En medio de ese intercambio de impresiones, entre café y café, entre pausa de una clase y otra, surgió la poco original idea de hacer una muestra de quienes como nosotros tanteaban la escritura con fortuna y confianza varia. Pero nuestros escrúpulos pudieron más que nuestro entusiasmo y la idea quedó en eso, una idea.

No se me ocurre qué habría salido de ahí, de qué forma se habría concretado cosa semejante. Pero sin duda creo atisbar en esa y en otras conversaciones análogas, tanto con Marcelo como con otras personas algo más tarde, el surgimiento de esos cuestionamientos a los que, pienso, cualquier poeta debiese llegar y que se resumen a mi modesto parecer en las preguntas o reflexiones acerca del lugar desde donde articula su discurso. ¿Cuál es la geografía que le corresponde al lenguaje?, ¿desde dónde es posible enunciar la posibilidad del sentido?, ¿dónde habitamos: en un especio físico, en uno mental o en la circunstancia azarosa de nuestra historicidad?, ¿qué mecanismos socio-históricos se arman al instante mismo de enunciar un discurso que pretende ser rotulado como poético?, ¿existe acaso una poesía territorial, intraducible e idiosincrática?, ¿se resuelve todo en la abstracción de un nombre? Todas esas preguntas y varias otras rondan como fantasmas en algún instante la mente del poeta. Porque sin duda, su experiencia, a mi parecer esencialmente lingüística, no es tanto el reflejo condicionado de un virtual lugar, sino más bien, una trama dificultosa, opaca y propia que conduce a nuestra sabida mortalidad. No sé si un poeta rotulado de “joven” -¿qué es eso? ¿20, 25, 30, 45 años?- se haga esas preguntas. Y si se las hace ya en el hecho mismo de la escritura, conjura en ella y por ella esos cuestionamientos que van de un lado al otro de la imaginación y el sentido.

De aquella manera, si bien es cierto que esta antología no es ni de lejos la concreción de una idea juvenil, tampoco es –gracias a Dios- una respuesta a esas preguntas que acabo de formular. Sería impropio y desmesurado.

Ciertamente toda antología pretende tomar el pulso a un grupo, a una época, a una manera de entender lo que es la poesía con el afán de situar de alguna forma un “orden” dentro de la selvática presencia de autores, tendencias y modos. El libro de esta tarde no rehuye eso, más bien parte del consciente presupuesto que una antología es “eso” y no una mera agrupación de nombres en sentido cronológico.

Lo que se intenta es una lectura organizada que al plantearse así, inventa su propia escenificación que no tiene necesariamente que ser arbitraria, pero tampoco acomodaticia. En ese sentido, esta antología pienso que no fabrica una generación, ni menos la promulga, tampoco un eventual movimiento, ni se casa con una poética determinada. Quizás, más bien, intenta con todas las limitantes metodológicas que posee, hacernos ver que la gratuidad no es antípoda de un rigor que a veces entre nosotros, en nuestra pequeña sociabilidad literaria, falta o es omitida con un silencio perezoso. Y por ello me gusta pensar y también testimoniar que esas conversaciones mantenidas con Marcelo Pellegrini, se han modificado, transformado y seguido con poetas de otras edades y de intereses diversos, con poetas que aquí, entre nosotros se encuentran y que pueden dar fe de lo que digo. Esos mismos cuestionamientos, esas preguntas, esas intuiciones, esas bromas, esas críticas, esos agudos instantes de lucidez que nacen del intercambio verbal y escrito. No, yo no soy el autor de esta antología, más bien me siento como facilitador de una diversidad de impresiones recogidas de entre todos ellos a través de meses y hasta años y que hoy se configuran como objeto, como libro. En ese sentido me he visto más como un editor que como un autor y ello no es menor en tanto el peso –y el gusto, por qué negarlo- que en ocasiones viví para otorgar una articulación razonablemente adecuada a la diversidad que todos estos poetas representan, no ha significado sosiego y mucho menos autocomplacencia. Creo que esa experiencia es invaluable: amplia nuestra percepción y nos sitúa en el debate frente al amigo, frente al otro, frente al colega poeta y sobre todo en la medida que una personalidad, un rostro y un nombre se transfigura en obra, en texto, en palabras hilvanadas con mil y un recursos, contrarios entre sí, pero nunca anulantes. Ahí están los rostros que cotidianamente nos solicitan. Ahí están los poemas que debemos leer y releer. Y esa misma diversidad, nacida del contraste de poéticas, modos de enfrentar la escritura y la manera en que ésta se arraiga en objetos de significación como son los poemas, me hacen sentir, no satisfecho, sino que curiosamente asombrado, estimulado y convencido que acá en la zona, la poesía que se está escribiendo no reposa ni se entroniza en uno o dos nombres, ni en excéntricas tendencias megalomaníacas, ni en el afán de ser “novedosos”, “originales” y “fundadores o instauradores” de no sé qué entelequia pseudometafísica de administración imaginativa, sino que reposa en treinta y -muy posiblemente- en más nombres que no son nombres que nos parezcan atractivos o simpáticos –que los puede haber- sino que son más bien miradas, tonos y formas de querer saber, entender y asumir lo que es o sería la poesía.

En esta tarde no me queda más que agradecer, otra vez a Angela Barraza y a Arturo Ledezma por su apuesta a esta iniciativa y por el empuje literalmente juvenil que pusieron en ello, más allá de todos los problemas –y sí que los hubo- que la producción de este libro significó. Agradecer a Alvaro Bisama sus palabras que, como todo lo suyo, siempre posee ingenio, hondura y la necesaria empatía para hacernos entender incluso lo abstruso. Agradecer a través de Gonzalo Gálvez y David Letelier a esta universidad por dar acogida en esta presentación y a todos uds, amigos, amigas, colegas, poetas menores y mayores, conocidos y por conocer, consagrados y anónimos, pero todos formando parte de ese coro en la frase más bella y feliz que el conde de Lautréamont nos pudo haber legado y que resume del mejor modo lo que con torpeza he dicho aquí: “la poesía será hecha por todos”. Muchas gracias

Antologar es cartografiar: el mapa sí es el territorio

2007-12-17T19:47:00.000-08:00

Presentación de la antología de poesía joven de Valparaíso El mapa no es el territorio de Ismael Gavilán,

Por

Alvaro Bisama

Toda antología es, en cierto modo, una ficción. Un relato tan falso como frágil. De este modo nuestras mejores antologías literarias son aquellas que hacen de sus imperfecciones un ejercicio de estilo, capturan estados de ánimos, consignan errores o vanidades y valentías para la posteridad. Por supuesto, consiguen efectos diversos: desde el arrojo de los trabajos de Ramón Díaz Eterovic y Diego Muñoz Valenzuela en los 80 a la vacuidad de artefactos ya olvidados como “Los pecados capitales”, perfecta síntesis del vacío de nuestra Nueva Narrativa Chilena; pasando, cómo no, por el infiernillo provinciano de “Cantares”, aquella panorámica de la novísima poesía chilena perpetrada hace un par de años por Raúl Zurita.

Cada uno de esos textos es una foto trucada, sacada desde un presente falso de nuestra literatura. Ahí están sus vicios desechables, sus flaquezas, mezquindades y horrores. O sus modas. Brillan ahí ejercicios de sobrevivencia, las lecturas diarias, las poses hostiles o cotidianas de nuestra ficción y poesía. Pero también flota otra idea, la que sugiere que las buenas antologías son escrituras sin escritura. Porque no hay nada más extraño que escribir una novela o un poemario con la literatura de los otros. Los buenos antologadores son así, gente que es capaz de trazar y cortar y pegar y montar la obra ajena como si fuera propia, buscando hilos, oscureciendo e iluminando sentidos, trazando conspiraciones y descubriendo secretos. Gente que simplemente supera su silencio con la voz de los otros, que hace de sus obsesiones un kit para armar.

O un mapa.

En el libro que presentamos hoy, algo de eso hay. De un mapa tan ficticio como necesario. Mal que mal, una de las mejores virtudes de la presente compilatoria es la conciencia de la precariedad de su propio orden, de aquella condición feble de polaroid que aparece o desaparece según el tiempo: una imagen borrosa que se hace cada vez más nítida de la escena de la poesía regional. Dice Ismael Gavilán en el prólogo: “por supuesto que esta no es la poesía “joven” de esa palabra que pensamos metafóricamente y que se llama Valparaíso. En absoluto. Toda pretensión de representatividad en el más clásico sentido del término es ajena a nuestra voluntad consciente, al menos: no son todos los que están, ni están todos lo que son. Pero digamos en nuestra defensa que, a estas alturas, ya no puede esperarse una objetividad investigativa en lo que respecta al esclarecimiento de una pretendida escena”.

Lo inquietante es que, una vez leído el texto completo, ese corpus (o sistema o constelación) adquiere una densidad inédita. Se vuelve, sin desearlo, objetivo. Esto es fácil de explicar: en un espacio como el porteño, los ejercicios dedicados a esta clase de esfuerzos nunca han sido demasiado eficaces. A medio camino entre el amauterismo y la improvisación, las compilaciones que he leído de poesía local (que no mencionaré por pudor o buen gusto) casi nunca han remediado aquella necesidad de un mapa que ordene lecturas y componga algo parecido a un canon.

Eso, tal vez porque la manera en que la literatura se exhibe o despliega en Valparaíso está atada a una necesidad de escenificarse con unos modales a ratos revisteriles, como vedettes vestidas con las alhajas del patrimonio, ofreciendo un espectáculo pocas veces digno, casi siempre magro. Solo así se entiende cierta aspiración de alguna clase de literatura local a vestir con eficaz exotismo un disfraz funcionario que encubre la idea de un presente armado como una colección de ruinas secas donde se escribe al modo de un parroquiano zombie que alguna vez fue al Rolan Bar. Se redacta así, una caricatura del puerto al modo de una postal, como una excusa patrimonial que exprimir para seguir ocupando posiciones canónicas, una foto de un lugar que no es real, puro maquillaje.

De ahí que se imponga la necesidad de ordenar el panorama poético como una forma de trabajar contra la precariedad cultural de la zona. De despejar la bruma y darle consistencia propia a voces que hasta ahora han cantado quizás desde el lugar del karaoke.

Ismael Gavilán lo tiene claro en la presente antología. El mapa no es el territorio. O mejor dicho, lo que creemos que es no es lo que es. Dice Ismael en el prólogo: “la palabra Valparaíso tal vez suena como una desafortunada barita mágica en su pretensión de abrir horizontes de significado que permitiesen la aglutinación coherente de tal diversidad de autores y sus respectivas obras en proceso de difusión y publicación”.

De ahí que antologar parezca jugar a trazar un territorio donde las lecturas serían líneas de colores que señalizan carreteras. O las obras y autores como pueblos o paraderos de micro. Aquel mapa sería casi siempre falso. Una ilusión más o menos antojadiza cuya función sería reparar grietas en el imaginario, solucionar problemas tácticos, ofrecer modos de comprensión de la cultura.

Por supuesto, el territorio que dibuja Gavilán no tiene referencias tan claras. Mal que mal y sin querer queriendo, este libro se trata de la historia encubierta de una generación literaria. De sus límites; de lo complejo que puede significar proponer un cuadro sintético de la poesía joven, calificación que es por cierto, viejísima.

En ese sentido, el texto, creo ha tenido que sortear tres problemas para habilitar la legibilidad de su mapa.

El primero y más obvio es la inexistencia de un cuadro ordenador más o menos consistente que solucione los problemas de la generación local anterior, que la dibuje o la invente. Hay un vacío, un agujero negro ahí que puede sintetizarse, por ejemplo, en el modo pobre o impresentable en que se ha leído a Juan Luis Martínez, a medio camino entre el murmullo y el mito.

El segundo es que los mapas del segmento del cual se ocupa Gavilán (los que hay) han sido insuficientes o no han comprendido los problemas de un trabajo de esta envergadura. En vez de preguntarse por las significación de las escrituras locales han sencillamente testimoniado los latidos de una escena sin avanzar hacia ningún lado, sin contemplar en su ejercicio –al modo de supuestas pistas de aterrizaje en el mapa- la ficcionalización de ese mismo conjunto (al modo de las novelas críticas que esboza Justo Pastor Mellado en el campo del arte), o los cortes con la tradición y la angustia de las influencias. Sin ir más lejos, verificar de algún modo contra quién se escribe, contra quién se lee.

El tercer de los problemas sería la relación del texto de Gavilán con la escena nacional: lo local ya no sólo como un lugar de procedencia sino como un modo de escritura, de administración de discursos, de relaciones entre producción y circulación de los textos. Basta leer “Cantares”, la antología curada por Zurita para darse cuenta que esa pretensión de ordenamiento total no es capaz de ver las variables específicas de una colección de escrituras en permanente tensión.

Desde esos tres límites es de donde hay que leer el texto: desde su relación con el pasado ausente, con las fallas o problemas de las antologías anteriores y finalmente, con el despliegue de un supuesto escenario nacional. Esos tres problemas están cruzados en esta compilación como preguntas que el lector debe o puede responder respecto de los autores. Esas preguntas podrían ser: ¿cuál es la relación de filación/afiliación con la generación anterior? ¿cómo se llevan o se leen estos autores en el plano de la poesía nacional?¿hasta qué punto las antologías anteriores han cartografiado bien la escena?

Por supuesto, el libro ofrece respuestas sutiles o contundentes a dichos problemas: la necesidad de incluir, para cada uno de los antologados, una poética personal funciona como una seguidilla de pistas para dicho asunto. Para una generación que ha visto tantas películas como la mía, siempre se agradece un making off. Tal vez ese sea, por cierto, uno de los puntos fuertes del volumen. Dicha colección de manifiestos íntimos que revela métodos, aspiraciones discursivas, lecturas cruzadas.

Especie de informe forense sobre cardiopatías personales de la poesía local, las declaraciones de estos poetas señalan –incluso a veces más que los poemas- sus modos de relación con la palabra y el espacio, con la técnica de la escritura, con la tradición. No es un problema menor. Hay algo de confesionario en el gesto. O de reality. De hablarle a una cámara que no está, con una desnudez no buscada que revela, mal que mal, el propio artificio.

Por supuesto, se trata de un problema en cierto modo político. “El único habitar posible para un poeta es el lenguaje”, dice Ismael Gavilán al comienzo del prólogo. Lo inquietante es que ese lenguaje, en el periplo de casi veinte años que supone la distancia entre Sergio Madrid (1967) y Mariela Trujillo (1985) ha cambiado lo suficiente como para suponer que se han adquirido nuevos modos de habitar en el poema.

Lo inquietante en este caso, es la ausencia de una sensación de ruptura en la compilación: la nitidez del panorama no sólo involucra una continuidad entre los textos sino también cierta solvencia discursiva, cercanías en el modo, de mirar, de trabajar los textos en el espacio de la cartografía local.

Pero puede que lo anterior sea una ilusión mía. O que ese sea el mejor efecto especial de la curatoría de Ismael Gavilán: aquella apariencia de una continuidad apenas entrevista antes, la coherencia de un relato que viene a solucionar la incertidumbre desde donde la literatura local siempre ha trabajado.

Puede ser. En ese relato, de espaldas al cliché, los poetas de esta antología se rebelan contra el deber ser de una escritura atada a un paisaje inmóvil del puerto para captar la respiración de su propia lengua viva. Valparaíso queda así congelado como un contexto o una sombra apenas perceptible en el ojo del lector, al modo de una referencia más en el mapa de lecturas de los autores, preocupados como están en habitar y habilitar la tradición como una casa.

Hay así, en ellos, algo que me recuerda a cierto método de Borges (que patentó en “Kafka y sus precursores”): aquella capacidad de leer hacia atrás diversos autores para convocarlos en su propio espacio con sus propias reglas. Esa comodidad –la de adaptar y doblar el canon a gusto- funciona acá, en este panorama poético, como una virtud inesperada. De este modo, si párrafos atrás, me preguntaba por los efectos de la lectura local de Martínez, es acá donde debe medirse pues aparece, por fin y una y otra vez, desapegada de cualquier lastre mítico. Al modo de secuela de una cinta cuya primera parte jamás hemos visto pero en la que solucionan sus enigmas.

En ese contexto, es posible percibir en este volumen la intriga colectiva que compone una biografía generacional. Pienso en la intriga como una colección de relatos cruzados cuyo sentido primordial es intervenirse nerviosamente una y otra vez, no descuidando la tensión nunca. Pienso en la intriga como el modo elíptico de contar un secreto. Ese secreto, está acá, por cierto, a la vista de todos y sugiere modos para hablar en clave del tiempo presente o, mejor dicho, de cómo leer en el tiempo presente.

Esa generación estaba antes pero es Ismael Gavilán el que la inventa con esta antología, donde la acerca a aquel lugar fuera del tiempo al que aspira toda escritura. Mientras, evita que se convierta en una anomalía o un anacronismo y pinte la Historia como una naturaleza muerta. Ese gesto de respiración artificial, por cierto, se agradece. En un lugar saturado de su propia mitología agonizante como Valparaíso, la opción de habitar o sugerir el habitar de la propia lengua revierte las fragilidades endémicas de nuestra poesía local. Devuelto a la categoría de herramienta útil por medio de la antología, la ciudad se convierte en otro relato que escapa de su propia congelación, que está, por instantes y en estas páginas, vivo.

{Texto leído en la presentación de la antología El mapa no es el territorio en la Sala Obra Gruesa de la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso el 11 de octubre de 2007}

*Disponible en www.letras.s5.com

Invitación

2007-12-10T22:14:00.001-08:00

Felipe Moncada

2007-12-03T12:59:00.001-08:00

LAS MESERAS

DEL RESTOBAR METRO UNIÓN

Ese gesto de cerrar las puertas del cooler

con el reverso de la pierna

o el de apoyar el codo en la barra

con la falda torcida a la cadera, enciende

a los bebedores del Restaurant Metro Unión

con un glamour de asientos de ferrocarril

y largo pasillo hacia el baño de neón verde.

Un aire de insomnio envuelve a la mesera

faldita roja con tablillas de liceana

frota una rodilla con la otra

con lo que parece ansiedad en la idea del cliente

pero que es frío o picazón

pues sus piernas son el espíritu del local

el horizonte de los taxistas trasnochados

y de los comerciantes que tranzan con odio

la venta del alma de las cervezas.

Otro bar pintado en barrio chino

con peruanos y carros de frituras.

Un viento enreda papeles en el callejón

cuando las meseras

abandonan el local sin aire de jazz

ni en taxi

a pie

escoltadas por un galán callejero, y luego solas

pues el tiempo se ha detenido en la calle

y sus tacos son el tic tac de un reloj fatal

cuando el llanto del infante

se echa a volar de alguna ventana sin luz.

EL OTRO GESTO

DE LA MESERA IMAGINARIA

Ese de limpiar el cerámico del muro

concentrada

como si de su labor dependiera

la llegada puntual del mes de abril

y su cataclismo de oro.

HOTELES

Los fugitivos de Motel Luz

buscan de plaza en plaza

el Hotel de las meseras invisibles

pero ellas han abandonado el escenario

y las peluqueras

duermen repetidas en camas con espejos.

Es la hora en que las parejas

se despiden con largos besos

dejando pasar las últimas micros

y los pasajeros del Sahara Inn, y del otro

el Hotel Muerte

(con balcones que dan al orín neoclásico

y a cortinas metálicas rayadas con spray)

lucen una piel amarilla

que sirve de faro a delincuentes y flacas mujeres

que venden películas en la vereda.

Ya los comerciantes

abandonan un topless de neón viejo

y los fugitivos se ocultan en la pieza 2

a reír con la televisión a todo volumen

mientras los náufragos del Hotel Metro

han perdido toda locomoción y se besan

entre papeles, que los aseadores nocturnos

han dejado volar, pues muy temprano

cuando las bailarinas hagan parar un taxi

o los panaderos aborden la primera micro

la calle será un puente de sol

una luz al final de la noche

que borra los hoteles de nuestra memoria.

ARIES

EL BAILE DE LOS ABANDONADOS

DE LA CIUDAD QUE NO QUISO SER

LA BAGDAD DE LOS BARES

El Wurlitzer cortocircuita una lágrima de neón

es tarde, si se puede dar nombre a las horas

en el bar hay luz eléctrica, bufones de psiquiátrico

y musas de contrabando, bajo la estrella del cabro

allí la poesía encarna baile de odalisca

convertida en temporero

por el mal genio de las chicherías

la mímica de un cantinero violador

que olvida su égloga de piernas con várices

y mantel de vinilo en florerías de la muerte

mañana el sol será una lámpara de penal

una gótica maniobra por sacudir la condena

de ser familiar en la fotografía.

TUGURIO 1950

Hay una calle, cerca de la estación de ferrocarriles, donde un almacén de esquina congrega a mecánicos y clientes.

Allí debes caminar sin ver la cara de los tres jóvenes rapados que avanzan por el medio de la calle, pues es el rostro de todos los hijos de Dios, cuando el grandísimo era un músico callejero, un artesano que vendía pájaros de totora, de pueblo en pueblo.

Debes mirar de reojo el bar sin nombre que tiene una mesa de pool, donde fuma uno de ellos, y memorizar en fracción de segundo; el piso de tierra, el televisor que muestra una fiesta sodomita, y las piernas de la vieja mujer que fuma un cigarro del invierno de 1950.

Debes retener el viejo anuncio de Mejoral y de un bar llamado Tren al Sur, y nunca olvides a la pelirroja en bicicleta, que te mira de reojo y entra en una puerta abierta de par en par, donde se adivina entre la pintura desconchada, la frase Hotel Apolo.

A LA MANERA DE R. JACOB & T. S. ELIOT

Como si Estación Central fuera el tiempo y toda esa gente colgando de las micros, o detenidos alrededor de un carro de frituras, comentaran un asalto con el cabo de guardia

o como si un repartidor del Boston Evening, se meciera en un trigal, más allá de los últimos vientos,

cuando el profesor, luego de revisar por tercera vez su carpeta, entra a un local de comida rápida, y ve por los ventanales, como la lluvia moja los suplementeros

y los paraguas son el ballet de amapolas negras, que ven pasar los desaparecidos en los trenes de la tarde

y los ambulantes improvisan refugios de plástico, o huyen con su mercadería, como si las escaleras fueran el tiempo y un indigente del tren subterráneo, recitara los yambos del fin del mundo, a los que suben y bajan, como si llegar fuera una posibilidad.

ESTACIÓN CENTRAL 23:00 HORAS

En los alrededores de Hotel Condena

un flaco escritor que morirá de tisis

vende películas porno

y toca el acordeón de los desesperados

pues la mujer oriental ha pasado llorando

con la puntualidad de los crímenes

bajo balcones donde se llenan de humo

las camisetas

y sobre la tumba de las palomas urbanas

los guardias de seguridad usan sus radios

para pedir auxilio al murciélago del deseo.

TEATRO MUNICIPAL DE VALPARAÍSO

Un viejo cantor popular, neo clásico y tinto

recibe los gritos del fervor chucheta

post siglo XX

con aires de motín, coro griego de cantina.

El teatro es del futuro, con topless y ópera gore

escaleras de mármol y ángeles de yeso.

El cantor simula mear al público

y él aúlla como conscripto luego de la golpiza.

y la galería responde borracha, cosas como ¡estamos

contigo Tito! ¡Lonconao! ¡Lonconao! gritos para llamar

a terneros perdidos, gritos para no morir de frío

pues un aire polar recorre las familias

una lejanía de los decorados, ya que en el escenario

madame Buterfly eructó al virrey de los choferes

& Duchamp & Tzara & Kandinsky, protagonizaron

la sátira de los viejos dadá

y un retrato pop de la virgen de las cavernas.

* Felipe Moncada M. (Quellón, Chiloé, 1973). Poeta que realiza estudios de Física en la Universidad de Santiago. Reside en la ciudad de San Felipe desde 1999. Ha publicado los libros de poemas Irreal, 2004 y Carta de navegación, 2006. Actual director de la revista La piedra de la locura, San Felipe.

En 2007 obtiene la beca a la creación literaria que entrega el consejo del libro y la lectura por su trabajo Músico de la corte.

Invitación

2007-12-03T12:51:00.000-08:00

Lanzamiento de la antología "Desaparecido", de la editorial Comuna Memoria el viernes 7
de diciembre a las 19:00 en la sede del colegio de profesores de Quilpué. Freire 1053

Ennio Moltedo
Rubén Jacob
Manuel Silva Acevedo
Elvira Hernandez
Verónica Zondek
Cristián Vila
Luis Andrés Figueroa
Alejandro Cerda
Florencia Smiths
Priscila Oses
Priscila Beas
Karen Toro

Marcelo Pellegrini

2007-11-14T08:27:00.000-08:00

De: La fuga (Poemas 1992-2007). Santiago: Beuvedráis / Manulibris, 2007, pp. 108-110).

Tietê nocturno

A José Luiz Passos

É noite e tudo é noite. Uma ronda de sombras,

Soturnas sombras, enchem de noite tão vasta

O peito do rio, que é como si a noite fosse água,

Água noturna, noite líquida, afogando de apreensões

As altas torres do meu coração exausto.

Mário de Andrade

Como un dios destruido e iluminado

o como serpiente negra y lenta

apartas tus ojos del mar,

Tietê, río de siete vidas

y siete certezas,

huyendo de las aguas cual niño taciturno,

fija la mirada en las nubes que pasan.

Raro curso, como extraño abismo,

haces por los territorios de tu deseo.

Tu camino, capullo transparente,

pierde la memoria y se ata a su destino.

No hay nadie en las extensas planicies,

sólo un murmullo que no conoces,

un frío que habita esas rutas,

terrible viajero sonámbulo.

No eres nadie pero eres todo,

Tietê, río inconcebible,

pareja armonía de agua muerta

que todo lo transforma en légamo.

Nos apartas del mar

en tu peregrinaje

pero nos llevas hacia otras melancolías,

río, ajeno río de donde todos nacemos.

Tus puentes no son puentes,

son arcos en honor de fútiles victorias.

La noche camina junto a ti

como en tantas ocasiones,

y es ahí donde eres más río y más agua,

más asombro en la espesura,

lecho de estrellas,

alas de un águila caída.

Te pierdes, nos perdemos en ti,

somos hijos de ese viaje,

de los peces muertos a nuestro paso,

ángeles que nos hablan con voz muda.

A tu vera los oscuros habitantes de la ciudad

duermen el sueño de un sueño,

errancia de la luz.

Quizá nosotros también huimos

sin saber de qué, sin saber a dónde,

regresos sin fin y sin memoria.

¿Qué será de ti después de tanto tiempo sin tiempo?

¿Qué lugares te esperan, qué corazones muertos?

Seguirás en tu huida hacia el abismo,

hacia los brazos del horizonte oculto.

Seguiremos tu ruta

y veremos repartido tu cuerpo

en todas las planicies,

lento río sin nombre,

noche líquida que nos abandona.

Textos inéditos

“Si de fuego no, de aire”

Ante la inminencia del invierno

el enaltecido sol al borde de una nube

vuela hacia el otro hemisferio

para acariciar otros cuerpos

y en un segundo del que no tenemos noticia

va del fuego al aire con aire distante

descansa cual niño

su ojo cerrado adormecido

por el narcótico arrullo

de las estrellas (sus menores hermanas)

amigas nuestras solidarias

que juntan fuego sagrado

para nosotros mientras

el hermano astro rey cansado

navega sobre el cielo

al borde de un segundo

ante la inminencia

la inminencia

del invierno.

Mirlo

Para Waldo y Eli, con el recuerdo de los mirlos de París

Vestido de negro fuego, el mirlo busca la fruta exuberante. Sus alas son el aliento de la tarde, el vaho que una nube graba en el cielo, efímero rastro de una eternidad que huye con la lluvia. El tumulto de la calle le hurta su canto pero no el tierno estrépito de su urbano aleteo; de pronto, su ráfaga cruza por sobre nuestras cabezas y se dirige al puesto de las frutas con la rapidez de un jadeo. Se posa cerca de nuestro parloteo, echa un par de miradas furtivas, recoge una cereza y de inmediato emprende el vuelo hacia la cornisa de un edificio cercano, orgulloso de su hallazgo. Nosotros, sorprendidos y risueños, tan sólo enmudecemos.

10 de diciembre, 2006

El justo sol de invierno anunciaba una diáfana mañana. Nuestros espíritus se libraron de un peso de siglos, pero ni siquiera para una alegre despedida guardamos las flores sobrevivientes. Esa fue nuestra justicia: la indiferencia hacia quien había muerto mucho tiempo antes y ahora dejó de existir.

Amor tardío

pero las uvas

nos hablarán del mosto

por su baba

José-Miguel Ullán

Del licor al estruendo

hay una sola vía:

tus ojos, no los míos

saliva de la córnea

en el amor tardío.

De la lengua al aliento

hay un solo camino:

estas sílabas rotas

que nada nos dirán

entre el agua y las rocas.

Entre tacto y bullicio

hay un mosto que hierve

piedra de cal y canto

del sol su majestad

lagar desierto blanco.

Entre el árbol y el día

hay brumas que descienden

besando las semillas

frente al mar frente a Dios

un no sé quién se anilla.

*Marcelo Pellegrini M (Valparaíso, 1971) Poeta, ensayista y traductor, Doctor en Literatura por la Universidad de California, Berkeley. Ha obtenido la Beca del Taller de Poesía de la Fundación Pablo Neruda (1993). Mención honrosa del Premio Municipal de Literatura de Santiago (1998). Como poeta ha publicado Poemas, 1996; El árbol donde envejece la muerte, 1997; Ocasión de la ceniza, 2003 (libro que reúne íntegramente los textos precedentes como también numerosos poemas inéditos) y El sol entre dos islas, 2005. Como traductor una de sus últimas publicaciones es Figuras del original, Ed Beudedrais & Manulibris, Santiago de Chile, 2006 que reúne sus versiones de poetas en lengua inglesa y portuguesa y como ensayista Confróntese con la sospecha: ensayos críticos sobre poesía chilena de los 90 Ed Universitaria, Santiago de Chile, 2006. En la actualidad enseña literatura hispanoamericana en la Universidad de Wisconsin, EEUU.

En 2007 publica el libro La Fuga (Poemas 1992-2007). Editorial Beuvedráis-Manulibris.

Alberto Cecereu

2007-11-04T19:54:00.000-08:00

De “Los viajes del druida” (conjunto inédito)

Éxodo

me han expulsado del paraíso

y solo me queda la comida de los perros

con las banderas rojas adornando

los caminos

tal vez sobreviven

las sorpresas del mundo

la ingeniería ferroviaria

que dibujan la geografía

de las islas

o el conjunto de máquinas

que muelen el trigo

y en el crisol de las posibilidades

llegaría al descanso

al país donde prevalece la bulla del río

Epígrafe a un poema de Du Fu

dibujar el grito de los árboles

en el renacer de los ebrios

por el camino hacia el pueblo

al otro lado de la colina y se encuentra:

la soledad jugando

2066

año 2066

por si se te ocurre algo me dijeron

el par de duendes que morían en los bosques cristalizados

con la contaminación triunfante

en una de esas pensé

me compro el país entero con la venta de los pensamientos

tricolores que recojo en mis vueltas por la noche

en una de esas pensé

termino el martirio de los mitos

ingreso a las farándulas mundiales y dejo mi hábito sagrado

para comenzar a divisar los horizontes de las cenicientas amotinadas

y quizás con suerte firmo un pacto de no agresión

con celebraciones diplomáticamente groseras

año 2066 me gritan

y me devuelvo para no ver más

Conclusiones

la música adorna la reunión de las mujeres

y como coronadas

hablan de la leche de las sábanas

que separan la noche de su silencio

concluyen ahí

que el alcohol es más importante

Poética

¿acaso te extrañas en los silencios de los aires?

esos bemoles de gritos en la armonía

de la ausencia

¿acaso te lees en un verso?

¿acaso eres silencio de la nostalgia?

así nos damos cuenta que no nos queda

el tiempo para vivir en la poesía

como criaturas de la imaginación cristalizada de un mendigo

y mamar de la humedad de sus palabras

y caminar en su respiro acaso el segundo

¿acaso no somos todos el olvido?

destello: sepultación

Búsqueda

creo en los finales

a pesar que el mundo comienza en un fin

¿es temible?

ésta sesión del viaje

es el umbral de las libélulas temblando

a la llegada de la vorágine de este cosmos

como el declive de las profecías:

hojarasca de bendiciones el último estadio

al principio de la búsqueda

Encuentros

esa tarde

una amiga me invitó a comer limones al aceite

en la pradera de las lombrices moradas

así

la borrachera rebalso las cascadas

y el desnudo fue superior

a un ciclo de cuarenta días

hasta que me dijo

que volviera a las tierras del norte y heladas

para cultivar el misterio de las ausencias

*Alberto Cecereu (Valparaíso, 1986) Poeta, estudiante de Historia y Ciencias Sociales en la Universidad de Valparaíso. El 2005 publicó bajo el sello de Ediciones Altazor, su obra prima, “Noticias sobre la Inmanencia”. En 2006 es galardonado con la Beca a la Creación Literaria del Fondo del Libro, y obtiene el Premio Enrique Lihn del Concurso de Arte y Poesía Joven. Ha publicado en diversos medios de Chile y el extranjero, y parte de su obra ha sido traducida inglés.

Página del autor: albertocecereu.blogspot.com

Rodrigo Arroyo

2007-11-03T12:51:00.000-07:00

La historia, es un lenguaje?

Tiene que ver este lenguaje con el lenguaje de la historia

o con la historia del lenguaje

Néstor Perlongher

Caemos a una velocidad apropiada para la muerte, que observa

/con tristeza

como ha desaparecido la desaparición, en el borde de lo que

/podría ser un vuelo.

Caemos, o más bien viajamos, desde el griterío hacia otra parte,

con la piel magullada y retorcida de entre las esquirlas

y fragmentos nómades que vuelan sobre esta república, sobre esta

/democracia.

Ampolletas día y noche iluminando algún camino en el cielo

entretanto, la lluvia corre sobre cuerpos esparcidos en el aire

cuerpos que tuvieron que aprender la muerte de memoria;

aprender a gritar de dolores desconocidos.

Pero no podemos hablar de arte cuando hablamos de historia;

además sabemos, que la obra maestra fue y será la lección de

/anatomía,

o un dibujo del cuerpo de cristo.

Quizás fuimos víctimas de un abandono que recién comienza,

y lo digo ahora, con la calma del tiempo en la mirada,

con la tristeza de usar la misma voz que usaron ellos,

de no haber fabricado otro cielo para nosotros, que íbamos a

/nacer;

y no queríamos crecer con la lluvia corriendo sobre tumbas

/desaparecidas.

Antes los niños jugaban un juego de la puta madre,

pero había uno, como siempre, un niño cantando en medio de la

/guerra

cantando una canción de buenos y malos.

Un niño cantando una canción compuesta de groserías

dice, la puta que lo parió, la canción del niño entre balas.

Viajamos, o más bien caemos, porque la palabra no nos alcanza,

y los cartuchos de bala: entre roca, gritos y maleza,

son la flora metálica de nuestra geografía.

Digamos entonces que el verso sea un pedazo de algo

escrito al borde de los acontecimientos, en el viaje

en la caída, o sobre la cabeza de los ciudadanos

La palabra la buena nueva oculta entre cartuchos oxidados

***

Pendientes,

no ha muerto el surrealismo –Artaud-

Aparecen fantasmas,

no se ha esclarecido el misterio del caballo.

Existe una sospecha de que las salidas verdaderas puedan ser

/falsas,

de que el laberinto es una declaración de guerra, silenciosa

/–Thoreau-

pasa el viento

pasa el viento.

***

Púas para perpetrar el simulacro

bajo una lluvia marcada por los signos

del castigo de la barricada.

El aguacero ha creado su doble. Que distorsiona la verdadera

/humedad del agua;

tal vez sea eso, el asunto de la lluvia, lo que nos extravíe

los falsos focos. Las nuevas imágenes, los márgenes.

La caída es una televisión a colores transmitiendo el recorrido de

/una flecha

desde la ballesta, la pistola, el tanque

hacia un caballo de madera con un laberinto dibujado en su lomo.

***

Un retrato es detener las hojas impulsadas por el viento,

y dibujarlas cuando empiezan a caer.

No hay necesidad de padre para ello,

basta una madre sujetando un saco de hojas.

Basta ver como el viento las mueve en la calle:

en los tejados,

en la hierba.

***

Hay que recoger la ceniza de las naves quemadas,

volviendo a la mano, quizás. Volviendo a las preguntas:

-¿Qué diálogo inconcluso pretendemos alargar?-

Tenemos tantas ideas para perder por ahí. Nos ahogamos tan

/rápido

que se nos va el placer del grito, de la garganta abierta.

Somos fantasmas atravesando púas en la noche.

Tenemos mil dobleces en la mirada. Perdida.

A veces esperamos sentir voces zozobrando nada más, dejando

/astillas,

palabras enterradas cerca del oído.

***

Han colgado más cables que otros años.

El suelo es un dibujo lleno de sombras,

es la modernidad,

es la modernidad.

Caen balas que creíamos perdidas

¿Qué metafísica hay en ello?

***

Hay tantos sitios que desaparecieron junto a los mimeógrafos.

Toda una época. Espejismos,

el Map of Chile –Downey

no hay serpiente para pascua lama

no hay leche en las tomas de terreno. No hay escuela.

*Rodrigo Arroyo (Curicó, 1981). Poeta y Licenciado en Artes Visuales por la Universidad de Playa Ancha. En 2002 formó parte del Taller de Poesía del centro cultural La Sebastiana. A su vez participa del Seminario de Reflexión Poética que se efectúa en el mismo lugar entre 2004 y 2006. Cuenta con algunos poemarios que se mantienen inéditos, entre los cuales figuran: Vuelo Ficticio, Indicios de Traslado, Incomunicaciones, Chilean Po(p)etry. Como artista visual cuenta con una exposición individual, Untitled (Espacio G, Valparaíso), y participación en exposiciones colectivas en el Centro de Extensión de la Universidad de Talca (Estamos lejos de la apariencia engañosa, del efecto.(carnaciones y vacío), Centro de Extensión de la Pontificia Universidad Católica de Santiago (De Otro Lugar), Laboratorios Químicos Aduanas –Valparaíso- (Nuevo Medio: Crisis Acción) entre otras. Actualmente vive en Quilpué y trabaja como profesor de artes visuales en un colegio de Viña del Mar.

Página del Autor: http://palabraimagenydiscurso.blogspot.com/

Conversación entre amigos

2007-10-31T14:40:00.000-07:00

Invitación:

Un díalogo entre Manuel Silva Acevedo y Alejandro Cerda

Modera Marcelo Novoa

Miércoles 7 de noviembre a las 19:30 horas

Lugar: Sala Rubén Darío.
Centro de extensión y comunicaciones
Universidad de Valparaíso
Blanco 1113, Valparaíso.

Alejandro Cerda

2007-10-31T13:55:00.000-07:00

Ojos en la fuente

Jugábamos con mi hermana Fernanda

a quién podía tener los ojos abiertos

por más tiempo.

Después el sol nos iluminaba los ojos

como espejos en una fuente china,

y al mirarnos tanto rato

podíamos vernos el uno dentro del otro.

Dimensión inigualable

era el viajar por los ojos,

fijar la vista hasta perderse

en la misteriosa identidad de los sueños.

Pasábamos por mucho tiempo

con los ojos intactos

hasta no saber

si abrir o cerrar los ojos

era la entrada o la salida.

Gaviotas

a Juan Luis Martínez

Me gusta el sonido de las gaviotas

lejos del mar,

porque reconocen una parte de mí

que no conozco.

Representan el lenguaje

que puedo hablar mientras duermo,

definen la extensión

de un sueño profundo

que no recuerdo mientras despierto.

Revelan la existencia

del misterio de lo desconocido,

descifran la ruta

del regreso hacia mí.

Entre los árboles

a Colomba, Almendra y Bárbara

Entre los árboles

mi hija no es más que un sueño

que aparece y desaparece.

Es la dicha inexplicable

que nos abandona y nos visita

sin término.

Una gran multitud de árboles

moldeando el silencio por las tardes,

la paz de una cama de hojas

para la siesta del verano.

Resucitar para habitar

sus ojos llenos de flores,

perderse entre las sombras de los árboles

para ser rescatado

por el murmullo del viento.

La pagoda y el lago

Desde la pagoda pienso:

el tiempo no puede tocar el lago,

el lago es el reflejo de otro mundo,

otro mundo

donde el tiempo ya no es el tiempo.

El leñador

Cada leñador

posee una oración

para derribar un árbol.

Sabe muy bien

que el hacha debe enterrarse

a la altura del misterio

desde donde crecen los árboles.

Sabe muy bien

que cada golpe,

con esa hacha,

en ese árbol

es un golpe dado a sí mismo.

Sabe muy bien

que en ese movimiento

debe esforzarse hasta el final

para ser un árbol,

y el árbol debe esforzarse

hasta el final para ser un hombre.

Cuando el árbol

es derrumbado finalmente

queda la pulsación en la mano

de esa caída

y muy en el fondo

el leñador sabe

que en el ciclo

de la vida y la muerte

un leñador siempre será un árbol

y un árbol siempre será un hombre.

Callar es otra forma de hablar

a Alejandro Jiménez

Una madeja de luz es la guía

hacia el camino

en que el lago y las hojas se desprenden,

cayendo íntimamente

en los ojos de un niño pequeño.

El silencio puede hablar mucho más

que cualquier sonido.

El callar

es otra forma de sabiduría

que no conocemos.

El camino es simple:

el discípulo puede llegar a maestro,

el maestro puede llegar a discípulo.

Sombrero

Como si las volutas del té

nos dijeran:

“La vida es un sueño que ya se soñó”.

Ahora recuerdo tu casa

con olor a barco viejo

y tu sombrero suspendido

sobre el vaho de tu cuerpo.

Recuerdo el oleaje de luces

que atravesaban las habitaciones

y el sonido del agua lavándote los pies.

Recuerdo la danza en el salón

como si fueras una ciega palpando la claridad del día,

y recuerdo la belleza de tus ojos absortos,

como el recuerdo de un gato

mirando la oscuridad.

Lo que debe volver

a Ennio Moltedo

La luz ha dejado su orden

en la voz que va y viene sin ser llamada,

en el recuerdo que se abre paso

sobre el sueño detenido en el tiempo.

Algo nos dice

que las hojas ahora se trasladan

en otra dirección,

que la sombra del árbol

va más allá

de la cerca rota en la infancia.

Mas si pudiéramos recoger

las huellas en el vidrio

entibiado por el sol,

seríamos otros,

otros que en silencio iríamos

hacia una puerta abierta en el aire,

o hacia dos llamas que se juntan

para volver en las palabras

que prometieron rescatar

a un amigo secreto.

Amar

Para Anuvis

Amar y perderse en el otro

para encontrase así mismo,

alargarse con todas las manos que poseemos

para acariciar eternamente,

volver a la vida

para mirar ese rostro por siempre,

volver a la vida

para que la vida vuelva en otro,

internarse hasta llegar a tocar la puerta

de lo que no conocemos de los sueños,

sentir que en otros ojos

esté todo lo que podemos ver,

olvidarse de quién se es

para ser en ella,

amar como un milagro,

amar por primera y última vez.

Peregrinar

Mi perro se convierte en lo que sueña

y lleva puesto mi rostro en su rostro

para peregrinar hasta el árbol

más distante de la lluvia.

Espera largamente el aullido

de mi boca en su boca

y derrama su cuerpo

en mi cuerpo

para exorcizar su ofrenda.

Duermen sus ojos en mis ojos

y confunde mi nombre con su nombre,

se pierde en mi espejo

para que yo pueda encontrarme en el suyo.

Asemeja su vida en mi vida

y desaparece su muerte con mi muerte.

Convoca su perdón con el mío

y regresa mi sueño a su sueño.

Retoma su edad en mis años

y hunde sus pasos

donde ya no llegan los míos.

*Alejandro Cerda A. (Viña del Mar, 1972) Poeta. En 1993 ingresó a la Universidad Andrés Bello para estudiar Psicología, la cual abandonó para viajar por Latinoamérica. Ha organizado diferentes encuentros literarios: Ciclos de Invierno en la Universidad Arcis sede Valparaíso (2005); Ciclos de Poesía Oriental en la Universidad Viña del Mar (2005); Quilpoesía (2000); Homenaje al poeta Jorge Teillier (2003, 2004 y 2005). Ha sido publicado en numerosas revistas y antologías como Trilce; Mil Rostros de la Poesía Chilena (Berlín, Alemania); Revista Cultural de la Queensland University (Australia).

Ha obtenido el segundo lugar en los Juegos Florales de la Municipalidad de Valparaíso, 2003; Primera Mención en el Concurso Nacional de Poesía de la Fundación Neruda, 2004. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés por el poeta y profesor de literatura Dave Oliphant (University of Texas, Austin, EEUU).

En el 2007 obtiene la beca a la creación literaria que entrega el Consejo Nacional de la Cultura con su obra Contemplaciones, publicada recientemente por Ediciones Comuna Memoria.

Comentario Mercurio Valparaíso

2007-10-30T22:33:00.000-07:00

Comentario de libros

El mapa no es el territorio

Antología de la joven poesía de Valparaíso, recopilación y prólogo de Ismael Gavilán, editorial Fuga, Valparaíso, 2007, 337 páginas.

POR LUIS RIFFO.

Ésta es la publicación inaugural de la editorial Fuga y, al parecer, define su intención de centrar su mirada en la realidad literaria de la región, de un modo semejante a como en su momento lo hicieron Trombo Azul y Bogavantes. Un comienzo auspicioso si se toma en cuenta la calidad del objeto libro y la ambición de su contenido, que concentra de algún modo esa inquietud secreta que los lectores de poesía han sentido vibrar en forma dispersa, casi clandestina, durante las últimas dos décadas.

Bajo el enunciado negativo del título, Gavilán reunió a los poetas con la conciencia clara de que toda rigurosidad metodológica puede ser puesta en tela de juicio, incluida la clasificación etárea y geográfica que definen su criterio antológico. Sin duda, se trata de un celo excesivo, una sinceridad casi autodestructiva que reconoce las debilidades que todo esquema tiene para representar la realidad (“el mapa no es el territorio”), pero omite el hecho más simple, y no menos válido, de que una selección literaria no puede entenderse ajena a las preferencias biobibliográficas del antologador. Afinidades selectivas que tienen mayor injerencia cuando se trata de autores que se mueven más o menos dentro de una misma generación.

Los espacios de convergencia que Gavilán menciona en el prólogo son un indicio de ciertos rasgos comunes, externos, pero que algo inoculan en las escrituras particulares. Me refiero a los talleres de la Sebastiana, el centro cultural Balmaceda, las universidades y los diversos bares en los que se han realizado recitales de poesía. Puntos de encuentro que sustituyen en buena medida a los libros, inexistentes en el caso de algunos poetas o de escasa circulación cuando los hay. Es en estos ámbitos, con el particular paisaje urbano porteño de fondo, donde se ha hecho visible lo que el compilador define como “una serie de discursividades poéticas (...) poseedoras de un rigor lingüístico-imaginativo” y de “una capacidad retórica de encarnación significante que suscita un atractivo a nuestra lectura”.

La antología incluye a veinte poetas nacidos entre 1967 y 1985, pertenecientes a las llamadas generación del noventa y novísima. Cada selección comienza con la ya clásica e incluso necesaria arte poética: una suerte de declaración de intenciones que el lector puede comparar con el trabajo poético propiamente tal. La muestra, dentro de su heterogeneidad, permite apreciar como rasgo común una sólida formación literaria que tiene su mayor asidero en la lectura, de la que da cuenta la cita de autores, las dedicatorias y las relaciones intertextuales que establecen vasos comunicantes entre el trabajo de estos jóvenes poetas con sus compañeros de generación y con la tradición poética nacional y universal.

Otro aspecto relevante es la intensidad con que se expresa la conciencia del oficio, de sus límites expresivos, que se manifiesta en grados distintos que van desde el escepticismo hasta el nihilismo y que sólo a veces tiende a una tímida mistificación o una dubitativa esperanza respecto de las posibilidades del lenguaje poético.

En suma, se trata de una obra abierta y con la suficiente representatividad (¿por qué no la sumergida generación del 87?) para comenzar a descubrir lo que sucede con una producción poética que diluye las fronteras ilusorias de la provincia.

*Comentario publicado en el suplemento INVITE de El Mercurio de Valparaíso

Marcela Parra

2007-10-29T06:42:00.001-07:00

De Silabario de la mancha (conjunto inédito)

Experiencia estética

Cuando tenía 7 años preguntó a sus padres:

–el perro que está ahí ¿es bonito o feo?

–feo.

Desde aquel día

ese pellejo carcomido

con su único diente

la acompañó a escondidas en el juego.

Su hocico le daba piedras y ella le daba pan.

Sentada en el baño a la edad de 23

el olor a Clorinda se lo trajo de recuerdo:

–bello.

Fábula de la divina providencia y una lata de jurel

Abierta de cuajo y de piernas abiertas

de un tajo metálico

hijos muertos va pariendo

pariendo aunque más vale por vómito

que por parto.

Por parto más valdría seguir pujando

por vómito

abierto un cuajo de tajo metálico.

Una vez he aceptado ya ser cómplice

de este daño

y esparcido en un segundo el cementerio en el mantel.

Me distancio del encuentro

con la lata de jurel

por comer sobre una herida

y les digo, yo también poseo mi tajo metálico.

Me vale más decirlo

y no descubran por la fuerza

que de fuerza yo he vivido

he fingido por la fuerza

la que arrastra objetos a la hierba

esas desmayadas, objetos de todo condón umbilical.

Me desvío y vuelvo a ratos

en aquello que se conserva

algo del bestiario del jurel y las arvejas.

Pero por qué no mis manos (por mi culpa)

por qué no mi regla (porque sangro).

Preguntaste cuando niña ¿por qué yo sangro?

si nunca me he pegado entremedio ni en la nuca

sólo en las rodillas

de ahí para abajo de las piernas

(por tu culpa, por tu culpa, por mi vulva).

Apenas excomulgan los puños en el pecho

y el deseo castigando

en cómodas cuotas mensuales.

Eso y más me vale por vómito

que por parto

pues tengo el cuerpo desahuciado en una lata de jurel.

Trompel Oeil

(o silabario de la mancha)

La mancha está en el ojo

su nombre anterior es mixtura.

Protesta por la sobra de intención

la escasez de analfabetos en el mundo.

Su nombre real es constantemente

traicionado por la búsqueda.

Viene a quejarse de ser señalada

por un dedo que apunta a sí mismo.

Viene a quejarse de ser separada

como quien le saca dos Haches al agua.

Orden de no innovar

(acercamiento a las intervenciones fotográficas de Guillermo Núñez)

Busco el punto de fuga en una foto de Auschwitz

recordando los cadáveres luminosos del cielo:

una paloma atropellada –una orden de no innovar.

Mido las proporciones de las aplastadas

el punto en que se fugan calle y luminaria

el ángulo de un semáforo tras las ramas.

Olvido vendar los cadáveres, tarjarles los ojos.

Olvido es una palabra, una palabra que existe:

el punto de fuga entre una foto de Auschwitz

y una paloma atropellada.

Guerra

Los nombres que le damos a la muerte morirán

Armando Uribe.

Si no dividimos cara

y cuerpo, cuerpo

y mente, mente

y alma, gato

y porcelana, mundo

y universo, femenino

y masculino, oriente

y occidente, el otro

y yo.

Llegaremos a una apretada masa oscura (la suma de todos los colores) una masa sin temperatura (la ausencia de todos los sabores) un paisaje sin lenguaje ( ) lleno de imágenes latentes que sólo podrían ser reveladas mediante uso de la violencia.

Marcela Parra M. (Temuco, 1981) Poeta y estudiante de Licenciatura en Artes en la Universidad Católica de Temuco. En el año 2004 se traslada a la Universidad de Playa Ancha donde continúa sus estudios. El mismo año participa en el Taller de Poesía del centro cultural La Sebastiana en Valparaíso, ciudad en la que actualmente reside. También en el año 2004 gana el primer lugar y la tercera mención honrosa en el concurso literario que realiza año tras año la Universidad de Playa Ancha. En el año 2005 obtiene la Beca del Taller de Poesía de la Fundación Pablo Neruda, Santiago. Participa además en el Seminario de Reflexión Poética que se realiza en La Sebastiana, Valparaíso. En preparación su libro Silabario de la mancha.

Sergio Madrid

2007-10-23T07:33:00.000-07:00

De El universo menos el sol, Ed La Linda Pelirroja, Valparaíso, 2000

El universo menos el sol

esta es la noche en casa, en el tedio del hogar

solo, fragmentado, haciendo un gesto raro

a la comunidad imaginaria, en fin, es la noche

rotulada la privacía, hora de reflexión o sueño

es la calle también, porque te asomas y continúas

hacia afuera como la noche, y no te sorprende ver

que no ves. Y es el árbol también. Es el universo

menos el sol. La intimidad apesta

allá lejos en el cerebro qué se esconde

en la forma del pez que se escurre de las manos

allá lejos en la cabeza qué pájaros

se derraman sobre el agua atormentada de los charcos

es la letra también, roedora del vacío

en la privacidad más enfermiza, agotada

de tanta noche, detrás de la ventana ideando

unas torpes palabras—

De Elegía para antes de levantarse, Ed. Gobierno Regional de Valparaíso, Valparaíso, 2003

En la tumba de Juan Luis Martínez

entre nosotros, poseedores de palabras

debemos distinguir entre la vida y sus significados

pues los últimos son pura ilusión —como sabemos

la rutina del bar y del trabajo, la complaciente

lectura dominical, revelan el universo

que las palabras desdicen —incluso los recuerdos

no aseguran en el alfabeto de la memoria

ninguna veracidad: transfiguración entre suceso y suceso

olvidos involuntarios, fragmentos, o simplemente

un ritmo de avanzada que la vanguardia obliga

¡qué decir entonces de un poema! Sé de alguno

que no escribió y lo hizo sin embargo de maravilla

con signos desencajados o anzuelos sin caña

¿pero nosotros —cuál es nuestra herencia?

¿y cuál nuestra dádiva? Si alcanza apenas

para el transporte diario y nos duele la precariedad

—¡nosotros, poseedores de palabras, vaya tumba

hallamos en los signos en la flor de la vida!—

nuestra realidad se redujo a unos cuántos pesos

a unas cuántas relaciones de amor falso o verdadero

y a un montón de amigos listos para saltar

La tecnología nos salvará de la naturaleza

me pregunto qué haremos los hombres

en miles de años cuando no nos quede más

que elevar un adiós total

al planeta asesinado por el Azar—

he de suponer un minuto de silencio

en una ceremonia que pudiera expandirse

hasta el centro mismo de la antimateria

me pregunto qué dirán los poetas

en miles de años cuando un tonelaje elegíaco

sobrevuele el horizonte. Tal vez para entonces

ya sin poetas habremos inventado la inmortalidad

y sólo dos Papas se la rivalicen

arrastrados por los hijos de Urizen

a través de la atmósfera agonizante

en la Máquina de la Salvación—

los escombros de Dios despoblarán el cielo

a él se elevarán los grandes logros tecnológicos

y protegerán a la especie. Y hoy

que parecemos tan tontos, tan imbéciles, por

decir lo menos, en miles de años tal vez

seamos inteligentes como platillos voladores

ascendiendo en el Este junto al último sol

Generación escindida

la historia se nos parece:

yo provengo de una época infeliz

de una época toscamente modulada

donde la muerte elegía

máscaras soberbias

la época tejió en la mente

una lejanía, poco profiere la historia

de ese tiempo cuyos relojes fueron

ideados en el club de la barbarie

y nos quedó el presente como un espacio

donde la libertad se desperfiló

en su lugar una tierra de oro falso

un jardín con abono de cadáver

De Cadáveres (Ediciones Cataclismo 2007)

Hoy al alba estaba yo despierto

yo que había observado las tonterías del sistema

sin conocer los otros fragmentos del mundo me persuadí

de que era prudente asumir una esperanza en el futuro

que asegurara la infelicidad del presente

a veces un nombre de mujer

traía más ríos que piedras

más estrellas que cielos

finalmente un nombre

no es más que un nombre

¡qué poca cosa las palabras!

y el tiempo, que no es condena

ni promesa, qué poco intenso

su transcurso

en el transcurso de estos años

las cosas tomaron un giro deleznable

ni el amor ni la fortuna, ni la moderada fama

que me confirieron, ni los sueños cumplidos

estuvieron a la altura de mis fracasos

y sin embargo no he fracasado

¿qué fantasma se me ha puesto

entre los ojos y el mundo?

Página del autor:

www.sergiomadrid.blogspot.com

*Sergio Madrid S. (Iquique, 1967) Poeta, estudió Castellano en la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso. Ha obtenido la Beca del Taller de Poesía de la Fundación Pablo Neruda (1988). Ha publicado colectivamente Retaguardia de la vanguardia, 1992; Los novios de Ariadna, 1993 y Melancoholía, 2003. De forma individual Voz de locura, 1988; El universo menos el sol, 2000, Elegía para antes de levantarse, 2003 y Cadáveres el 2007. Ejerce la docencia en el Instituto de Arte de la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso.

Presentación Universidad de Viña del Mar

2007-10-20T12:18:00.000-07:00

Fotos de la Presentación del día viernes 19 de Octubre.

En el panel (de izquierda a derecha) Angela Barraza Risso, Gonzalo Galvez, Ismael Gavilán, Eduardo Jeria, Mariela Trujillo y Jorge Polanco.
Presentación a cargo de Pablo Aravena

Toma de pulso

2007-10-16T14:31:00.001-07:00

Primeras jornadas Literarias para Estudiantes

Jueves 18

Narrativa chilena contemporánea

Invitados:

Alejandro Zambra
Novelista y crítico literario

Álvaro Bisama
Novelista y cronista
profesor UVM

Presenta y modera
Ismael Gavilán
Profesor UVM

Viernes 19

Presentación de la antología

EL mapa no es el territorio

Invitados:

Ángela Barraza Risso
Arturo Ledezma
Agencia Editorial FUGA

Ismael Gavilán
Poeta y ensayísta
profesor UVM

Leen:

Marcela Parra
Gonzalo Galvez
Jorge Polanco
Mariela Trujillo
Eduardo Jeria

Presenta y modera
Pablo Aravena
Profesor UVM

Auditorio - 230
11:20 horas

Organizan y patrocinan:
Centro de estudios Humanísticos Integrados
Escuela de Educación UVM

Lanzamiento

2007-10-12T20:29:00.000-07:00

Editorial FUGA agradece a todos quienes asistieron al lanzamiento de la antología.
La próxima semana, el día viernes 19 de octubre, se hará una presentación en la Universidad de Viña del mar. Desde ya invitamos a todos a participar de ella.
Agradecemos también a todos quienes han dejado comentarios y enviado correos electrónicos.

Sergio Muñoz, Sergio Madrid, Ismael Gavilán, Alejandro Cerda, Angela Barraza Risso, Alberto Cecereu, Gonzalo Galvez y Álvaro Bizama.

Angela Barraza Risso, Ismael Gavilán, Gonzalo Galvez y Álvaro Bizama.

próximamente publicaremos algunos textos relacionados a la antología y a los autores que aparecen en ella, además avisaremos de la fecha de presentación en Santiago.

Editorial FUGA

2007-10-08T11:38:00.000-07:00

Ismael Gavilán cumple con uno de sus sueños juveniles, fraguado en lejana complicidad con Marcelo Pellegrini, y saca a la luz esta compilación que se niega a reconocerse bajo el nombre de antología, sino –en realidad- como una “versión organizada de una serie de discursividades poéticas”: recurre así al tópico reciente de ciertos antologadores, que en un acto de saludable humildad prefieren llamar a sus reuniones “muestras” o “cortes sincrónicos”.

En el caso de este libro, Gavilán ha reunido bajo el paraguas de porteños, a una buena suma de poetas que lo son y no lo son, ampliando el concepto más allá de sus límites geográficos, para hacerlo extensivo a todos aquellos que practiquen una poesía con entradas y salidas discursivas que sean síntoma de su nomadismo no sólo vital, sino también otro reconocible en su relación con la palabra. Queda a juicio del lector comprobar este anhelo: por nuestra parte, las necesarias disparidades de una selección como esta no son óbice para leer en ellas un producto de la heterogeneidad –a estas alturas, innegable- de reacciones que suscita una sociedad como la chilena, asimismo sofocadamente heterogénea.

Salta a la vista, en cualquier caso, la necesidad de una compilación como esta: y no por falta de otras antologías, sino precisamente, por el exceso de ellas. Justificar un criterio de selección, como lo hace el encargado de este volumen, no significa necesariamente la validez de aquel. Sin embargo, en el caso de El mapa no es el territorio, tenemos la suerte de leer en el Prólogo no un panegírico ni una larga disculpa, sino la relación razonada la historia verdadera de una lógica, aquella dictada por el deseo del autor –implícito, pero indesmentible- de importunar a los dueños autoproclamados del canon. El tono implícitamente reivindicativo, entonces, que exudan estas páginas –si el mapa no es el territorio, las capitales de las repúblicas son un exabrupto geográfico a fin de cuentas- se deja leer por sí mismo: lejos de cualquier exaltación patrimonial, lo que vemos aquí es por sobre todo un llamado de atención, una necesidad de abrir el compás de nuestras lecturas, lejos del panteón de las bestias fascistas de izquierda, de centro o de derecha, lejos de la subordinación coyuntural pero gozosamente inmersa en la política.

No me extraña que sea Ismael Gavilán –aka Marqués de Villa Alemana- quien haya emprendido con semejante brío esta tarea. A él me lo encontré por primera vez hace unos diez años atrás, en algún encuentro de poesía organizado por algún oficioso organismo cultural. Pero creo que es solamente ahora que lo conozco, que lo empiezo de nuevo a conocer.

Cristián Gómez O.

Editorial Fuga

Lanzamiento

2007-10-07T17:09:00.000-07:00

El proximo jueves 11 de octubre se realizará el lanzamiento del libro El mapa no es el territorio: Antología de la joven poesía de Valparaíso. Trabajo compilado por el poeta Ismael Gavilán Muñoz.

La ceremonia se llevará a cabo en la sala Obra Gruesa de la PUCV a las 18:00 y contará con la presencia de el escritor Alvaro Bizama quien hará la presentación del libro y las lecturas de los poetas Sergio Muñoz, Sergio Madrid, Florencia Smiths, Alejandro Cerda y Alberto Cecereu quienes forman parte de la selección de este libro.

La dirección es Avenida Brasil 2830, Valparaíso.